El fantasma de los 70
no es de sábana de seda,
anda agujereado por balas del 45
Está remendado, viejo, pero erguido
No corre, vuela, por mi cabeza
Te mira a los ojos y al corazón
Recorre Europa, antes el norte de África
Es un fantasma amigo,
viene si lo llamás con la copa, y con el vino,
Anda oliendo jazmines, Luna llena
y tierra mojada al llegar la tormenta
Huele a Molotov, a tinta de mimeógrafo,
a pan recién horneado
a leche fresca, a mañanas,
a carne quemada por una picana
A veces me agarra la mano y me escribe
No quiere que lo planchen,
está manchado de rojo, pero limpio
y menos que lo guarden en ropero o estante
Silba canciones de la Guerra Civil Española
Se mete en mi cama, en mis sueños
No se va, nos sigue haciendo el aguante
El fantasma de los 70 parece muerto,
pero les sigue provocando terror.
No hay comentarios:
Publicar un comentario